Este jueves, relato: Jueves olímpico

Bolt se mantiene erguido, apoya la planta de sus Nike en la superficie porosa marcando sobre la arena rojiza la evidencia en la búsqueda de una mejor posición. Hunde la punta de su zapatilla para lanzarse en el primer salto. Espera concentrado el disparo que anuncia la salida.

Su cuerpo proyecta a través de su sombra, ligeros y oscilantes movimientos hasta encajar ambas figuras en un todo absolutamente controlado. Su sombra y él son uno, juntos, a volar hacia la gloria.

Pauta su respiración hasta memorizar los latidos. Siente el ritmo de sus pulsaciones y sueña; es lo único que reclama su atención: 135, 140, 145... golpean secuencialmente en el fondo de su pecho.

Su habitual silueta, se desvirtuaba perfilando en su perímetro corporal las alteraciones propias de un tono muscular en alerta, especialmente los gemelos que presionaban sobre su piel en un intento de escapar hacia adelante.

Un sudor helado le corre por la frente cuando ve por el rabillo del ojo, levantar el brazo del juez de salida. Un primero y último esfuerzo, que son el mismo y la coordinación en los movimientos le dispara hacia la gloria.

Inicia la marcha, uno, dos, tres y la zancada se perpetua en el aire, tan sólo cien metros. Nota en la palma de sus manos la velocidad, dejando atrás al viento que inevitablemente rellena su vacío. Avanza el pecho, solo, como de costumbre y sólo a dos centésimas para los diez segundos.

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